Para intentar quitarme ese agobio que me acompañaba estos días me dirigí ayer al coso de Pardaleras para ver a Morante de la Puebla. Lo esperé en la puerta, lo saludé, le hice una foto y sus ojos me dijeron que algo grande iba a pasar. Me daban ganas de decírselo a la gente; a Pedro el chino, que lo saludé por la calle, a compañeros de clase, a las niñas guapas que se agolpaban en la puerta de la plaza, a la chica que se sentaba a mi lado... Pero ¡qué coño! esto me lo guardo para mí.
Y salió el cuarto toro de la tarde, un Juanpedro suave y noble, aunque justito de fuerzas. El de la Puebla le dio doce verónicas lentas, flemáticas, con el mentón metido y los riñones encajados que bastaron para poner al toro en el medio del ruedo y a la plaza boca abajo. ¡Pero ahí no acabó la cosa con el capote! y después del tercio de varas le enjaretó un ramillete de chicuelinas con la mano baja y ese garbo sevillano que quitaron el sentío. El torero estaba metido en el toro y desde el principio de la faena de muleta se le vio entregado con el astado. Empezó con ayudados con la rodilla flexionada y así, despacito y con gusto, se llevó al ejemplar de Juan Pedro al centro del redondel. Lo que vino después es puro éxtasis: naturales interminables, suaves y profundos, derechazos acompañando la embestida con el pecho, kikirikís, un cambio por la espalda enlazando con el pase de pecho, faroles o trincherazos que podrían ilustrar cualquier cartel de toros...
Y es que cuando uno va a ver a Morante no ve sólo a un torero, sino que ve al mejor De Paula capotero, al mejor Curro muletero, al mejor Belmonte con el compás abierto o a los mismísimos Gallos, Gitanillo de Triana y Pepe Luis en los remates garbosos.
Por eso, si Morante jugara en la selección española de fútbol, sería el mismísimo Zarra, Gárate, Quini, Gento, Santillana, Puskas, Luis Aragonés, Luis Suárez, Juanito o Raúl.
Quizá sí podamos ganar el mundial.
